G. K. (Gilbert Keith) Chesterton
Chapitre 47
au sujet des sommets d'eux, afin que leur vivant charge de pierres des feuilles
et rugissements dans quelque chose qui est à la fois exultation et agonie.
Je sens, en fait, comme si je s'asseyait réellement au fond
de la mer parmi ancres simples et cordes, pendant que sur ma tête
et sur le crépuscule vert d'eau la ruée éternelle a sonné
de vagues et le labeur et accident et naufrage de bateaux terribles.
Le vent tire sur aux arbres comme si lui peut les cueillir racine
et tout hors du monde comme touffes d'herbe. Ou, essayer encore
une autre façon de parler désespérée pour cette énergie indicible,
les arbres tendent et déchirer et fouetter comme si ils
été une tribu de dragons que chacun a attaché par la queue.
Comme je regarde ces géants déséquilibrés torturés par un invisible
et sorcellerie violente, une expression revient dans mon esprit.
Je me souviens d'un petit garçon de ma connaissance qui marchait une fois
dans Battersea Park sous juste tels cieux déchirés et lançant arbres.
Il n'a pas aimé le vent à tout; il a soufflé dans son visage trop;
il l'a fait fermer ses yeux; et il a emporté son chapeau de qui
il était très fier. Il était, aussi loin que je me souviens, approximativement quatre.
Après s'être plaint à maintes reprises des troubles atmosphériques, il a dit
enfin à sa mère, "Bien, pourquoi ne fait pas vous retirez les arbres,
et alors il n'enroulerait pas."
Rien ne pourrait être plus intelligent ou naturel que cette erreur.
Tout un qui cherche la première fois aux arbres peuvent croire
qu'ils étaient en effet des ventilateurs vastes et titanesques qui par leur simple
agiter agité l'air autour d'eux pour les milles. Rien, je dis,
pourrait être plus humain et excusable que la croyance que c'est
les arbres qui font le vent. En effet, la croyance est si humaine
en réalité, et excusable que c'est la croyance d'au sujet de
quatre-vingt-dix-neuf hors de cent des philosophes, réformateurs,,
sociologues, et politiciens du grand âge dans lequel nous vivons.